Mario Cruz

Mario Cruz
por Adrián Gallardo Nada

Bienvenidos a un lugar que... bueno, no es exactamente un lugar, mejor dicho una idea, una idea de algo que existe entre los lugares, entre las cosas. Ustedes conocen este lugar, lo han visitado en diversas ocasiones y seguramente volverán después de que hayamos partido. Este es un lugar de visiones y ensoñaciones, de humo y espejos, de promesas y mentiras, un lugar donde nada es lo que parece sino todo lo contrario. Este es el subterraneo, el mundo que existe debajo del mundo, la realidad que empaña la otra realidad, la que no puede apreciarse en los reflejos ni vislumbrarse en los aparadores. Una ciudad construida en negativos, ensombras de agua, en acertijosque asemejan vagamente a edificios en dodne cada habitación es un sotano, en donde ninguna puerta se abre hacia el mismo sitio mas de uan vez. Este es nuestro mundo, nuestro reino, una fuga colectiva habitada por siniestros y maravillosos personajes, dispuestos todos a fungir como guías de quienes deseeb emprender uan busqueda en realidad sin fronteras, en esta abstraccion del espacio en donde todas las brújulas apuntan hacia el sur.
Ellos son los rostros del subterráneo, los guardianes de un portal que no lleva a ninguna parte y a un tiempo a todos lados. Ellos son los hacedores de mitos, los tejedores de ilusiones, los inventores de inventos y los domadores de dioses. Esra es una galería para los que llenan las galerías, un show de fenómenos donde tú eres la mayor atracción, un vistazo al hoccico hueco de la noche. Como dije antes, eres bienvenido, puedes entrar las veces que quieras pero nunca podrás salir. Eres bienvenido ya que eres uno de nosotros.
Rostros del subterráneo, nació como un proyecto fotográfico de Daniel Drack, destinado a mostrar a los creadores que se ocultan detrás de su obra, a dar a conocer a esos desconocidos que tanto amamos y veneramos. Esta muestra es un acercamiento a las manos del pintor, la sonrisa del cantante, el cabello revuelto del poeta, y una ojeada a la mirada del fotógrafo. Una colección de imágenes que nos colóca del lado de los autores y los transforma en obras. Sobre los retratados pueden decirse muchas cosas; que son los protagonistas de esta escena artística, que nos envuelven con su portentosa y sombria belleza, que su talento ha marcado tendencias y levantado ampulas en propios y extraños; que su música, sus cuadros, sus escritos, sus actuaciones y sus danzas son el pretexto para que nos reunamos de vez en cuando para ahcer fila en espera del milagro; que son la única y verdadera razón por la cual vale la pena destapar la cloaca y descender al interior de la bestia.
Ver nota.

1 de Noviembre 1997

Conforme la noche se acercaba la expectación en mi interior iba en aumento, las sombras comenzaron a gobernar las calles y las penumbras ganaban terreno en mi imaginación. Las calles de insurgentes nunca me habían parecido más fascinantes, en alguna parte de esta avenida se ocultaba un misterio, un misterio que yo estaba empeñado en descubrir. El volante era bastante explicito: “prohibida la entrada a menores de edad”; bien, ese era un percance con el que tendría que lidiar ya que en ese entonces yo era apenas un chiquillo de 15 años y el mundo entero era una galeria de maravillas que no podían esperar a ser descubiertas.
Por fin llegué al lugar de la cita y pude observar a las demás criaturas de la noche que se acercaban con cautela, envueltos en sus trajes de terciopelo, ocultos detrás de gruesas capas de maquillaje blanco, sonrientes tras sus labios negros. Una mujer cubierta de cuero me dirigió una mirada francamente hambrienta y me indico con un guiño la escalera que me llevaría hacia el interior de la Carpa Geodesica antes de comenzar a subirla con pasos firmes pero delicados. Y yo, fascinado, me dejé arrastrar junto con ella al interior de la oscuridad.
Afortunadamente nadie reparó en mi edad cuando revisaron mi boleto y no tuve ningún problema para internarme en las sombras. El escenario se veia desnudo como una promesa abierta a la imaginación , una promesa de espectácuos sadicos de oscuras intenciones. Pasé algunos minutos buscando con la mirada a la chica de la entrada, pero por más que me esforzaba en estudiar cada rostro que se cruzaba en mi camino, sus razgos felinos se negaban a aparecer ; una voz lejana anunció la tercera llamada y las pocas luces que aún permanecían encendidas fueron apagadas, sumiéndose eb la más profunda media noche.
Fue entonces cuando la Infernalia comenzó, el espectaculo de horror y fantasía que había cautivado mi imaginación desde que me enteré de su existenci. El escenario se llenó de imágenes dantescas representadas por un puñado de actores. El teatro de los vampiros inició su macabra danza, hubo gritos y maldiciones, seres de ultratumba vomitaban las enseñanzas que el lado oscuro les habia conferido. Bebés no natos elevando un lamento de angustia que poco a poco fue transformándose en un gruñido de ira. Sensuales vampiresas se acariciaban lascivamente mientras ensalzaban las delicias de la pasión nocturna. Durante toda la representación fui invadido por los sentimientos mas diversos: temor, incertidumbre, fascinación, repulsión e incluso nostalgia. Me hallaba cautivado completamente por esta orgía visual de sueños y pesadillas. Finalmente el silencio volvió a dominar la sala y una silueta silenciosa subió al escenario, era un hombre de edad indefinida dotado de una extraña palidez, sus manos eran largas y delgadas al igual que el resto de su cuerpo. Sus labios se separaron para permitir que una voz educada y etódica nos diera la bienvenida antes de narrarnos su extraño encuentro con una esquiva criatura que se hacía llamar Dissaor, iniciandose así el evangelio de los vampiros...
Todavía mantengo fresca la imagen de Mario Cruz firmando libros después de la función, desde entonces conservo una edición de la que quizás sea su obra más representativa: Obra dl maligno, firmada y dedicada por su autor. En mi busqueda por emociones y mi travesía por las noches modernas, me he encontrado varias veces con este personaje a quién a la larga he aprendido a conocier por sus propias palabras y charlas pero en mayor medida por sus obras.
Mario Cruz es un hombre de ideas que gusta de la literatura lo cual se refleja en sus libros, en particular en las diversas partes del Evangelio de los Vampiros saturado de alusiones y tributos a otros grandes escritores oscuros como Aleister Crowley, H.P. Lovecraft, pero que también ofrecen una revisión a las culturas antiguas que se han atrevido a mirar hacia el otro lado del abismo sin temor a que el abismo les devuelva la mirada. De esta manera podemos encontrarnos con nombres babilónicos, sumerios e incluso aztecas conviviendo en armonía como parte de la visión de Cruz, quién se ha encargado de crear su propia concepción del universo a lo largo de su numerosa obra, poblándola tambén con personajes definidos y particulares, tal es el caso de Aleister Curiel, un carimástico y rebelde vampiro energético capaz de torturar con un sadismo extremo a todo aquel que se disponga a hacerle frente o a interferir con su sed de conocimiento.
La obra de Mario Cruz e bastante completa y rica en estilos, ya que se vale tanto de la novela, el cuento, e incluso de la poesia para compartir sus pesadillas, lo cual es interesante ya que en realidad ejerce una actividad profesional bastante alejada de las letras pero sí muy cercana a la enfermedad y demás actividades biológicas; no fuma ni bebe y me ha dejado en claro en diversas ocasiones que no usa drogas, no las necesita su imaginación por si soa es bastante capaz de transportarlo a los parajes más siniestros y la alimenta continuamente escuchando música, otra de sus pasiones, sobretodo el metal o la música black.
A veces cuando le pregunto qué opina sobre los cientos de seguidores que han tomado su obra como una especie de Biblia para candidatos a vampiros, me responde con una mueca de decepción ya que en realidad sus libros sí ocultan un mensaje, pero no es un mensaje de crueldad y sadismo hacia los seres humanos, sino un mensaje de iluminación al más puro estilo de la escuela luciderina, la búsqueda del conocimiento de uno mismo, un vistazo al lado oscuro no para sumergirse eb la maldad sino para alcanzar la iluminación. Por otra parte, Mario no cree en la religión, por lo menos no el la religión católica a la cual critica y ridiculiza de vez en cuando tomando sus propios elementos y torciéndolos para cumplir sus fines, quizá en respuesta a su propia educación religiosa ya que de joven estudió en una escuela de ese tipo, muy semejante al colegio San Juan que aparece en su breve pero celebrado fanzine Memorias de Infernalia, o tal vez en respuesta a los ataques que ha lanzado esa misma institución contra su obra y persona, censurándola en diversas ocasiones llegando al extremo de intentar impedir que la gente entre a ver sus espectáculos o que asista a sus lecturas de poemas, sin embargo lejos de preocuparle, Mario agradece la publicidad ya que gracias a ese tipo de situaciones su obra se ha dado a conocer de boca en boca, navegando entre los rumores y la realidad de una manera muy semejante a lso misterios medievales que tanto fascinan a su autor.
El tiempo es otra de las obsesiones del autor del Emperador de la noche infinita, viajes en el tiempo, visiones del pasado, el tiempo que todo lo deforma y todo lo transforma pero ue a la larga devuelve cada elemento a su lugar de orign. Yo tambien pienso de vez en cuando en el tiempo pasado, en el presente y cada vez menos en el futuro; me doy cuenta de que una de las pocas constantes en mi vida han sido los libros y que através de ellos puedo encontrar un poco de orden en el caos que me rodea, por lo mismo de vez en cuando, en ciertas noches con olor a lluvia, tomo entre mis manos algún ejemplar de Memorias del Abismo y dejo que sus letras me transporten hacia el pasado.
A veces observo a Mario Cruz firmando algún ejemplar y puedo reconocerme en el rostro fascinado de sus jóvenes lectores, ávidos por sumergirse en un siniestro mundo de fantasia , probablemente más luminoso que su propia realidad. Así los miro alejarse y de vez en cuando sonrío deseándoles una agradable travesía por el lado oscuro del tiempo, maravillándome ante la certeza de que Mario Cruz continuará exaltando la imaginación de cientos de viajeros por muchos años más, ya sea con su propia voz o a través de Oriam Zurc su contraparte maligna, o tal vez una nueva manifestación de su personalidad que no ha sido descubierta, no importa, lo verdaderamente importante es que el portal de la noche sigue abierto y cada vez somos más los que estamos dispuestos a cruzarlo.

NOTA: Publicado Originalmente en la revista “LEGIÓN”

Corazón de plomo para un pajaro muerto

Para los seguidores de R.I.P Rapunzel (y para los que no tambien) publico el poema original para la letra de Corazón de plomo basada en uno de los cuentos que mas me han marcado en la vida "El princípe feliz" de Oscar Wilde, ojala lo disfruten y la semana que viene inician las cronicas de R.I.P celebrando el lanzamiento del disco.



Corazón de plomo para un pajaro muerto



Su espada cortaba la noche,

Atrapado un corazón en la piedra,

Palpitando en secreto.

Sus ojos brillaban con pasión de crístal,

Y su sonrisa congelada en el tiempo,

Saludaba a quien levantara su mirar al cielo,

Ven a mis brazos una última vez,

Y dejame decirte adiós,

Miremos juntos el amanecer,

Xomo la prímera vez,

Pues el mañana ya no vendrá

Y la miseria no nos alcanzara...



Ave deborada por el invierno,

descansando sobre una tumba de plomo

sus alas batieron sin libertad,

la estatua se quebró en la pena,

de los que pierden la esperanza,

y no encuentran consuelo.



Ven a mis brazos una última vez,

Y dejame decirte adiós,

Miremos juntos el amanecer,

Como la primera vez,

Pues el mañana ya no vendrá,

Y la miseria no nos alcanzará...

5 CONSEJOS DE ALAN MOORE PARA SER ESCRITOR DE COMICS

Lo siguiente es una traducción casera del artículo Alan Moore’s Five Tips for Would-be Comics Writers, la fuente está citada al final.

1. No lo hagas.
2. No, de verdad, no lo hagas.
3. DEFINITIVAMENTE no lo hagas –lo digo en serio.
4. No importa cómo te imagines que es la vida de un escritor, no tiene nada que ver.
5. Bueno, si lo vas a hacer de todos modos, si vas a ser un escritor de la calidad que sea, vas a tener que comprometerte a escribir -que es algo que, cuando sos joven e idealista, puede sonar increíblemente fácil-, pero deberás comprometerte como si fueras un antiguo griego o egipcio encomendándose a un dios. Si cumplís con el dios, puede que en algún momento te recompense. Pero si aflojás y no hacés buen uso de tu talento o de tu dios, entonces te estás dirigiendo a un mundo de inmenso e inimaginable dolor. Si elegís perseguir un fin, vas a tener que perseguirlo en serio. No te hagas el boludo, sé consciente de lo que significa el compromiso.
Comprometerte a escribir significa que, hasta cierto punto, tu escritura va a ser la parte más importante de tu vida, y eso no es un detalle menor. Puede provocar que te termines distanciando de otras personas u otras cosas. A veces puede llevarte a tener una vida muy solitaria. Si te comprometés a escribir, vas a pasar la mayor parte de tu vida encerrado en un cuarto silencioso y vacío, concentrado en una lapicera y un papel, o sus equivalentes. Preparate para tomártelo en serio y preparate para seguir te lleve a donde te lleve, incluso si termina siendo a lugares muy pero muy raros.
Bajo ningún concepto ésta es la profesión más glamorosa.
Después no digas que no te lo advertí.

El culto al vampiro

El culto al vampiro
por Adrián Gallardo Nada
publicado en la revista Generacion # 56 “Vampiros y otras criaturas de la Noche” (2004)

“Porque la vida de la carne reside en la sangre”
Levítico 17:14

Los temas de sangre y magia nos evocan inmediatamente una figura oscura y aterradora, un ser oculto entre las páginas del folklore mundial tan arraigado en nuestros subconscientess que es inevitable pensar en tumbas profanadas y colmillos afilados, me refiero obviamente al bebedor de sangre por experiencia el Vampiro.Las leyendas sobre los vampiros son tan diversas que es dificil hacer un perfil que encaje o englobe a todas las diferentes especies de revivientes, en algunas de ellas se les describe como muertos vivos o cadaveres andantes, en otras como señores negros que practican ritos satánicos al caer la noche, en otras son fantasmas irascibles que se niegan a permanecer en sus tumbas, pero la mayoría coinciden en un punto: la sangre como aspecto central de su existencia, como fuente de todo su poder.
La sangre siempre ha sido atribuida con extraños y misteriosos poderes, es un elemento común dentro de todo tipo de rituales y conjuros, ya sea humana o de animal, él liquido vital es y será siempre un preciado símbolo d epoder y eternidad atesorado y utilizado por magos, hechiceros y taumaturgos de diversas doctrinas de iluminación. La sangre también ha sido utilizada como ofrnda para contactar diversas deidades en contextos y escenarios del mundo muy diferentes entre sí; recordemos que los aztecas otorgaban sacrificios rituales a los dioses de las tinieblas, los asesinatos en honor a Kalí e incluso dentro de la mitología judeocristiana.¿Pero todos estos mitos y leyendas tienen una relación verdadera con la realidad? Drácula, la popular novela del irlandes Bram Stoker, escrita en 1897, marcó un parteaguas en la concepción del vampiro y es la pieza fundamental que tenemos para descifrar neustro rompecabezas al narrar la historia del conde Drácula; un inmortal que hace intrusión al mundo civilizado de la Inglaterra Victoriana después de siglos de soledad encerrado en su castillo dentro de la siniestra región de Transilvania, esta historia ha sido difundida a través de todos los medios posibles durante los ultimos años, el conde ha encajado sus colmillos en el celuloide, series de television, obras de teatro, musicales, novelas, videojuegos e incluso tiras ómicas, colocando la obra de Stoker como uno de los libros más vendidos de todos lso tiempos, solo después de la Biblia, y uno de los guiónes más recurrido dentro del cine. Pero a pesar de la sobre exposición de su personaje literario poco es conocido sobre las extrañas actividades de su creador quién pertenecio a una sociedad secreta dedicada a extraños rituales ocultistas llamada Golden Dawn fundada en 1888 por W.W.Wescot, W.R.Woodman y S.L. Mathers (Otro celebre integrante de la Orden Hermética del Amanecer Dorado fue W.B.Yeats futuro premio Nobel) , se dice que Stoker recibió la inspiracion y la mayoria de los elementos de su Drácula por datos y enseñanzas recibidas en el seno de la extraña orden, acaecida en 1912. La muerte del escritor nos otorga una pieza más para nuestro rompecabezas ya que en su acta de defuncion podia leerse como causa de muerte “agotamiento”, el síntoma final de las víctimas del vampirismo clásico. Otra pieza interesante del enigma es precisamente el personaje principal de la novela, me refiero al mismísimo Conde que tuvo su contraparte en la vida e historia del mundo real: Vlad Tepes o Drácula príncipe de Valaquia iniciado en la Orden del Dragón Derribado. Descendiente de Vlad Dracul que significa hijo del Dragón o hijo del Diablo, el príncipe transilvano es aún en nuestros dias fuente de especulaciones y estudios, debido en su mayoria al extraño comportamiento que le hizo merecedor del apelativo Tepes o lo que es lo mismo “Empalador”, muchas anecdotas e historias nos narran la aficición del dragón por este tipo de ejecución, se cuenta que disfrutaba enormemente al contemplardesde su palacio los cadaveres de sus enemigos suspendidos en el aire atravesados por inmensas estacas llegando incluso a desayunar rodeado de sus cuerpos y beber la sangre que manaba de ellos, Vlad además era bastante dado a inflingir los castigos más sádicos y humillantes torturas a cualquier persona lo suficientemente éstupida como para molestarlo o contradecirlo de la manera más mínima.
Puestas bajo la mirada moderna estas historias pueden parecer atroses pero debemos recordar que Drácula vivió durante elñ siglo XV y mantuvo durante toda su vida un cruel enfrentamiento contra las tropas Turcas que amenazaban su reino, además las torturas y crueldades del soberano no eran demasiado diferentes a las practicadas en esa época por sus enemigos y aliados, lo que me parece interesante de este personaje es que pertenecia a la Orden del Dragón Derrotado y su afición por la sangre, algunos estudiosos señalan que la conducta del “Empalador” no era simplemente un caso de sadismo extremo o un metodo para mantener el orden dentro de su reino mediante el terror, sino más bien era parte de un complejo ritual para alcanzar la inmortalidad. Cuenta la leyenda que el monarca murio en 1476 asesinado por sus mismos soldados quienes lo confundieron con un enemigo, eta teoria es por demás inverosímil aún tomando en cuenta el argumento que refiere que el príncipe se encontraba vestido con ropas turcas, para pode rinfiltrarse en el terreno rival y planear así una mejor estrategia de ataque, uan teoría un poco mas coherente argumenta que fue traicionado por sus mismos hombres en respuesta a su crueldad, después de su muerte el cuerpo fue decapitado para enviar su cabeza a tierras enemigas para probar su muerte ¿es coincidencia que la decapitación sea uno de los medios más socorridos para eliminar a un vampiro? Valaquia se encuentra en la región de los Cárpatos una tierra donde abundan las supersticiones y se realizan extraños rituales para alejar a los muertos vivos que en esta tierra mas que como un mito son vistos como una innegable verdad al extremo de que cuando un familiar muere dentro de esta región su cuerpo debe ser decapitado y empalado para evitar que regrese de entre los muertos. Otro hecho inusual es que ni la cabeza ni el cuerpo del dragón fuerón encontrados jamás, lo que a los ojos de los habitantes de Valaquia confirmó las sospechas que desde hacia mucho tiempo habian ido tejiendo: eran gobernados por un no-muerto. Aún en nuestros días hay personas que aseguran que Drácula regresará de la muerte para gobernar Valaquia en un momento de terrible necesidad, y no son extraños los testimonios que narran apariciones del Conde buscando sangre en lugares deshabitados y siniestros.
Se dice que Drácula alcanzó la anhelada inmortalidad realizando diversos ritos aprendidos por medio de magos provenientes de Egipto y que consistian básicamente en mantener un vinculo entre el Ka el Ba y el Ra mediante diversos sacrificios y ofrendas de sangre, a través de este proceso se podía n adquirir poderes sobre las tinieblas y garantizar una perpetua existencia mientras el cuerpo se mantuviera incorrupto y vitalizado con el preciado liquido. Es interesante mencionar que otra conocida vampiresa de la vida real era aficionada a los rituales con sangre; me refiero a a Erzebeth Bathory condesa de Hungaria, mejor conocida como la “Condesa Sangrienta” y que fue emparentada políticamente con una rama lejana de la familia Dracul durante 1611. ¡Otra coincidencia? Bathory solía torturar y mútilar jóvenes vírgenes para después bañarlas en su sangre, la cual según ella la mantenía joven y bella, cuando sus asesinatos fueron descubiertos por la inquisición fue condenada a muerte pero sus vínculos con la nobleza la salvaron de la hoguera, en cambio terminó sus días recluida en sus habitaciones por órdenes reales y privada de su elixir de la juventud.
Estas extrañas costumbres han sido repetidas a través del tiempo en diversas ocasiones y en distintos países, aún en nuestros días el culto al vampiro sobrevive oculto en Venecia, ciduad de romance y misterio, de máscaras y secretos terribles que acoge entre sus canales a un sangriento culto. En su libro El culto al vampiro, Jean Paul Bourre nos ofrece con pavorosa claridad uan galería de testimonios y anécdotas reales desde adentro de la Orden, su información coincide de manera sorprendente con la tradición Transilvana e incluso menciona a Vlad Drácula como uno de los “Santos Sangrientos” que guían a los no-muertos en su renacimiento oscuro, este culto plantea que los vampiros no son otra cosa que brujos negros que rechazan la muerte y burlan las leyes de la naturaleza, sus creencias son una extraña amalgama de alquimia, santeria y satanismo. Adoran a San Lázaro a quien consideran un un miembro más de al legión de las tinieblas e incluso otorgan sacrificios a una deidad lagarto que habita en las profundidades de una laguna secreta uniendo la imagen del dragón al sincretismo. ¿Es posible que este culto sea la clave para entender el fenomeno de los vampiros? Es probable que todas las coincidencias referidas sean solo eso, coincidencias, una macabra broma, pero también lo es que detrás de todos estos personajes y tradiciones se oculte una terrible verdad, ¿sería posible que un terrible y oscuro ritual otorgue la inmortalidad a todo aquel que se entregue a las tinieblas?

Sin nombre 22

Arrancame la piel del cuerpo, arrancame del alma todas las palabras que conozco y hazme recitartelas una por una o todas de una vez, arrebatame las noches y llenalas de ti, arrebatame los días y obligarme a buscar nuevos, arrebatamelo todo, como una enfermedad que no sabe de piedad hasta que no me quede nada y en esa nada vivirás.

Prometeo Desencadenado

He aquí un cuento que viene en “Nunca Nada” este habla sobre el hombre y su relación con el medio ambiente un tema vital del que luego nos olvidamos irresponsablemente, también habla sobre los dioses y la soledad, que lo disfruten.

PROMETEO DESENCADENADO

Una solitaria figura avanzaba lentamente sobre los escombros de un gigantesco basurero, arrastrando tras de sí algunas laminas de cartón y bolsas llenas de papeles.
A su alrededor, toneladas de escombros se levantaban y apuntaban hacia una luna ausente, como gigantescos y negros cadáveres de dragones míticos.
La silueta tenia un andar cansado y trabajoso pero al mismo tiempo dejaba ver un porte digno y orgulloso a pesar de estar cubierto de harapos y tener el rostro manchado de hollín. Largos mechones de cabellos rojizos, mugrientos y apelmazados le cubrían casi toda la cara, así como una tupida barba enmarañada; apartaba los enjambres de moscas y alimañas que salían a su paso de entre la basura con una enorme vara de madera nudosa, de vez en cuando lanzaba puntapiés a las ratas que le cerraban el paso para mordisquearle los tenis rotos y agujereados, sus ojos, que habían contemplado al mundo casi en su totalidad recorrían los cúmulos de desperdicio en busca de algo de comer, alguna porción de carne a medio pudrir que hubiera escapado a las ratas y los perros, o con suerte alguna fruta agusanada. Por fin y sin encontrar nada remotamente comestible llegó al lugar que consideraba su hogar, un pequeño escondite formado por tres carcachas abandonadas y apiladas en forma triangular, junto a ellas había una hoguera improvisada dentro de un gran tambo de metal, y un colchón abandonado desde hacia casi seis meses.

Se recostó en el colchón después de echar algunas piezas de cartón al bote en llamas y encendió una vieja pipa de marfil que guardaba entre sus harapos, lanzando largas y perezosas bocanadas de humo en lo que buscaba en sus bolsas un periódico que leer, en realidad no importaba la fecha del periódico simplemente le gustaba leer.

Una voz profunda como la noche cortó el aire frío de la madrugada:
–“De todos los lugares de la tierra tenias que escoger este...”
- ¿Qué haces aquí? Pregunto el hombre a la figura sentada en lo alto de un cúmulo de piedras, era un joven de piel pálida y azulada, vestido con telas azules y negras cubiertas de diseños en plata que representaban la luna en sus diferentes fases, su cabello era negro con largos mechones azulados.
-“Incluso tu tienes que dormir de vez en cuando Prometeo”.
-¿Dormir? Pero ¿qué acaso tengo aún ese derecho? Contestó agresivamente.
-“Todos lo tienen incluso los Dioses y los Titanes, hasta Lucifer sueña de vez en cuando con su paraíso perdido”.
Morfeo bajó deslizándose sobre el viento como un trozo de seda azul y se plantó frente a Prometeo.
-“Prometeo, Prometeo, ¿No será que este castigo se ha vuelto un extraño placer para ti?, ¿Qué Hércules no cumplió con su tarea hace ya cientos de años?, ¿Por qué sigues en este lugar?
Prometeo se sentó en la orilla del colchón arrojando el periódico al bote en llamas, mientras gritaba enfurecido “No tengo a donde ir, no hay mas lugar para mí en el Olimpo ni en ningún otro paraíso, tengo que expiar mi culpa”.
-“¿Y que culpa es esa?” Preguntó Morfeo con aire divertido.
“Haberle dado al hombre el fuego; Esto es parte de mi maldición”. Prometeo se puso de pie y continuó apretando los puños,” Gracias a mí, han destruido la tierra, utilizando el fuego de los dioses, que es el conocimiento, para destruirse a sí mismo y a sus semejantes, he visto llorar a Gaya sobre las ruinas de sus bosques y selvas, he visto a muchos dioses perecer sepultados bajo el peso de las nuevas ideas, enterrados en nombre de la ciencia, he visto el odio que quemó las ciudades del oriente, y sentido el calor del hongo atómico, mi destino esta unido al hombre y a la tierra, estoy encadenado a su sufrimiento, aunque los buitres del remordimiento me arranquen las viseras una y otra vez”.
La voz de Prometeo fue ahogada entre sollozos.
“Y por eso vives en un basurero...” susurró Morfeo.
“Sí, este lugar es mi palacio, todo lo que el hombre ha inventado o creado termina invariablemente en este lugar, sepultado y olvidado, como yo, el hombre continúa inventando cosas que no necesita, así como sigue inventándose necesidades falsas, aquí hay autos, partes de aviones, hornos mágicos de microondas, computadoras, cientos de miles de relojes, armas que desafían incluso a Hefestos, nuevas telas de plástico, teléfonos, radios, latas de refresco, hay incluso maquinas que piensan y hablan.”
“Un pobre sustituto de la conversación real supongo” silbó Morfeo mientras miraba hastiado a su alrededor.
“Como sea este es el destino que he elegido para mí y agradecería que me dejaras en paz”. Replicó Prometeo.

“Tu y yo no somos tan diferentes Prometeo, incluso yo no puedo evitar sentirme responsable de vez en cuando por las acciones de los hombres”.
“¿Tú por que Morfeo? ¿Qué tienen que ver tus sueños con la maldad y la destrucción que he liberado sobre la tierra?”.
Morfeo miró al antiguo titán por unos instantes antes de contestar,” Tienen todo que ver, yo excito su imaginación con sueños de grandeza, yo permito que sus deseos se manifiesten dentro de sus mentes, les permito soñar con terribles maquinas y hazañas legendarias, los inspiro en el amor y en la batalla, pero una gran verdad impide que la culpa se posesione de mi eternidad, y esa verdad es que todos los hombres nacen para cumplir un destino y la labor de nosotros los dioses es simplemente aconsejarlos u orientarlos, el dios cristiano les otorgó libre albedrío y tenemos que respetar sus decisiones ya que un destino diferente obra para nosotros y ellos gracias a nosotros es posible que alcancen una nueva era de maravillas donde el fuego sea un consuelo y una bendición, un mundo donde ya no seré necesario por que la existencia misma estará tejida con sueños”.

Prometeo escuchaba atentamente a pesar del sueño que se iba apoderando de él a causa de la voz hipnótica del señor de las ilusiones, muy lentamente se dejó arrastrar hacia las puertas del Olimpo, la dicha iluminó su alma ya que este era un sueño de esperanza y redención, el opresivo basurero quedó muy atrás de su memoria y se entregó por completo al deleite de las visiones que danzaban frente a él...

A la mañana siguiente las autoridades de la ciudad encontraron el cadáver de un vagabundo carbonizado entre un montón de basura, al parecer la noche anterior había iniciado un fuego para calentarse pero se quedó dormido y las llamas devoraron sus ropas, increíblemente a diferencia de todos los accidentes semejantes y a pesar de la naturaleza de sus heridas el cadáver parecía reflejar una profunda paz, como si la horrible muerte lo hubiera alcanzado en el clímax de un hermoso sueño.

Y entonces por primera vez en siglos Prometeo durmió y soñó con el hombre y sus esperanzas, y por primera vez en mucho tiempo sonrió en algún lugar de la eternidad”.

OJOS DE SAL

OJOS DE SAL

ESTE CUENTO VIENE EN MI PRIMER LIBRO "NUNCA NADA" ES UN POCO VIEJO PERO SIGUE GUSTANDOME BASTANTE HABLA DE DOS DE MIS TEMAS FAVORITOS EL AMOR Y EL MAR. ADEMAS FUE ILUSTRADO MUY BELLAMENTE POR MAYA QUE APARECE MOSTRANDO SU OBRA.

Había una vez una mujer, su mirada era melancólica pero esperanzadora, habitaba en un paraje de arenas blancas y montañas de sal.
Era solitaria entre los hombres e incluso hay quienes podrían decir que su andar era triste cuando recorría las playas desiertas para contemplar el mar y cantar a coro con la espuma.
Bailaba con dicha en los festivales del puerto y su danza era como el canto de la sirenas que se estrella contra las rocas en un canto desesperado pero poseedor de la más sublime belleza, algunos hombres posaban sus ojos sobre ella, pero nadie era capaz de mirar directamente a los suyos, sobre su mirada se escribieron mil canciones, y su sonrisa dio nombre a las tormentas, pero aún entonces su baile era solitario; Pues de entre los navegantes no había nadie capaz de amarla, sus manos de marino demasiado acostumbradas a hacer nudos y dirigir barcos eran toscas y torpes sobre la suave piel habituada a las caricias del viento y la marea. Sus oídos de palabras obscenas y truenos de huracán no sabían entenderla, sus mentes turbias de alcohol y mujeres vulgares de cantina eran demasiado cortas para medir su eternidad.

Ella encontraba consuelo en las cosas simples y sublimes como el coral y los rayos del sol, disfrutaba de la noche y sus misterios, además cuentan que poseía el lenguaje secreto de los delfines.

Una noche después de haber creído en las promesas de amor de un apuesto navegante y haberse visto abandonada sin respuesta al marcharse él en busca de una pasión en lejanas tierras, sentada en un viejo muelle contribuía a la inmensidad del mar con un par de lágrimas secretas destiladas por su corazón roto, escuchó un lejano sollozo, como sí el océano en su infinita paciencia abriera su profundidad para responder el silencioso misterio de su soledad.
Y en efecto, las aguas revelaban una silueta bajo la luz de la luna que avanzaba lentamente hacia ella, el aire se impregnó del agradable aroma de las algas.

¿Quién eres tú?- preguntó la joven limpiándose las lagrimas sobre las mangas de su vestido blanco.
“ Soy el mar y la oscuridad, soy un sueño terrible e incomprensible, soy la furia que devora navíos y la dulce brisa que refresca a los amantes por las noches”.- respondió el joven pálido y sombrío con una voz que era al mismo tiempo el viento y el trueno.
¿A que has venido?.

El dios marino la miró unos momentos en silencio antes de responder, finalmente se sentó a su lado caminando sobre las aguas, y clavó en ella su mirada, la joven pudo reconocer en esos ojos todos los tonos de verde, azul y gris que jamás hubiera contemplado sobre las olas, incluso el cobre rojizo del atardecer destellaba dentro de ellos cuando sus palabras subían de intensidad. –“He venido a contarte un secreto y a salvarte de la soledad que te consume, tú mi dulce niña, naciste del mar como la marea y te elevas sobre los delfines, profunda y misteriosa. Sí, también eres soledad, pero soledad de luna entre estrellas, conoces el lenguaje de las hadas y de ellas provienen tus dones. Eres el canto silencioso del colibrí, tienes la magia de los gatos que juegan con las sombras. Tu sonrisa siempre será una promesa del amanecer y una bendición para los que como yo elegimos el exilio de los hombres. Por esto jamás mortal alguno compartirá tu destino, ya que no eres como ellos, perteneces a una raza antigua y maravillosa que inspiró a todos los poetas, los humanos ávidos de sueños y deseos se empeñan en poseer todo aquello que es inalcanzable, pero al despertar lo olvidan y prefieren entregarse a lo mundano frente a lo maravilloso para no ver dañado su orgullo frente a lo sublime que les muestra su verdadera dimensión, y tú mujer eres un sueño que perdí hace años, perfecta y divina como el recuerdo de un amor perdido pero no para ser apreciada por ojos mortales.”

Lo que dijeron después pertenece solo a sus oídos, pero cuentan algunos pescadores que una mañana de diciembre vieron una pareja tomada de la mano perderse caminando sobre las olas del mar rumbo al horizonte, ella era un ángel, una sirena o una ninfa no lograban ponerse de acuerdo todos la recordaban como alguien familiar pero no podían ubicar su rostro, como durmientes que en vigilia intentan revivir sus sueños, el era un dios oscuro con alas de rayo de luna que a pesar de lo temible de su presencia sonreía mientras charlaba con la diosa y movía las manos animadamente para invocar peces voladores y toda clase de prodigios en nombre.

Desde entonces no se les ha visto jamas, pero todas las niñas del pueblo acuden una vez en su vida al viejo muelle donde alguna vez una doncella confesó sus tristezas al mar, para entregar ofrendas y collares de coral a la diosa del mar para que arrastre hasta el puerto hombres maravillosos para casarse con ellos y tener hijos hermosos. Además el señor de los océanos aplacó su furia sobre los pescadores, ya no eran necesarias las tormentas que invadían los puertos con sal. Por fin había recuperado a su amada.

sin nombre uno

Las noches se me han vuelto largas e interminables, se me pegan en la piel
hacièndome imposible dormir, consumo cigarro tras cigarro escribiendo
tu nombre con el humo, soportando el insomnio de aquellos que pasan las
noches sin que nadie los visite en sueños.

ECOS

“ECOS”

Nancy, you were my little baby girl,
I knew all your fears,
Such a joy hold you in my arms,
And kiss away your tears.
But now your gone.
- SID VICIOUS

No se cuanto tiempo llevo encerrado aquí, afuera solo hay bruma, afuera nada.
Aquí adentro solo hay lamentos y todo esta impregnado con el sabor de las lagrimas.
¿Estoy muerto? ¿es esto la muerte? No me siento bien, todo es tan confuso aunque de alguna manera nunca había tenido pensamientos tan claros.
Ahora puedo verla sonreír su sonrisa es una media luna teñida en escarlata, ella era mi pequeña, yo conocía todos sus miedos.
¿Es esto sangre?¿Por qué estoy cubierto de su sangre? Deben de ser las drogas, esto no esta pasando, esto no esta pasando, esto nunca paso, ella no puede estar muerta, ella no esta muerta.
La manos tiemblan, las piernas ceden, la lengua de madera, mi lengua de madera.
Escucho ruidos, lamentos entrecortados, alguien llora, uñas contra la pared.
-¿Nancy?¿Estás allí Nancy?¿Bebé?
Se que ella está allí, en algún lado, en algún sitio de esta habitación.
- No te preocupes amor, pronto alguien vendrá, alguien vendrá a ayudarnos.
Si tan solo pudiera encontrar la puerta...
¿Qué hora es? No se cuanto tiempo llevo encerrado aquí, siento mucho dolor, creo que estoy muriendo, creo que ahora ambos estamos muertos, ¿si no estamos muertos dónde estamos?¿Dónde estás? Si no estoy muerto no quiero vivir esta vida.
Ellos vendrán por mi y me llevarán lejos.
¿Por qué nadie viene a ayudarnos?¿Por qué nadie me escucha?
-Te amo ¿Me escuchas Nancy? Te amo ¿Dónde estás?¿Por que no contestas?
Las manos tiemblan, creo que no estoy respirando ¡esperen¡ yo no debería estar aquí.
Los cerdos, alguien debe de haberlos llamado, ellos vendrán por mi.
Alguien esta entrando, la puerta se abre, quizás alguien ha venido a ayudarnos.
¿Escuchas Nancy? Alguien viene, ¡Oh dios¡ alguien viene...

La puerta se abre, las luces se encienden, dos hombres vistiendo overoles grises entran a la habitación, uno de ellos parece nervioso, es el más joven, el otro, un hombre de color de unos 65 años se recarga en la pared y enciende un cigarrillo lucky strike mientras murmura:
- Te lo dije, no hay nadie.
- Pero, te juro que escuche gritos y lamentos, también golpes.
- Claro que si, claro que lo hiciste.
- Es en serio Mike, lo juro.
El hombre de color rodea por el brazo al joven y da una larga calada a su cigarrillo, sonríe mientras lo acompaña afuera de la habitación apaga la luz y vuelve a cerrar la puerta.
- Lo se, te creo.
- ¿En serio?
- Claro, esta es la habitación numero 100 ¿No sabes que sucedió allí?
-No.
-Bien, te contaré: Cuando esto sucedió yo era mucho más joven que tu y llevaba algunos meses trabajando aquí, en el famoso Hotel Chelsea, siempre tuvimos huéspedes extraños, poetas, bohemios, escultores, traficantes de drogas, rameras. pero ningunos tan extraños como ese músico inglés y su novia. Ella murió de mala manera, acuchillada, fue feo, había drogas por todas partes y la sangre cubría la alfombra y las paredes, es extraño, a pesar de que hemos cambiado varias veces la alfombra la mancha sigue apareciendo, no igual de intensa claro, pero si una extraña silueta oscura en el mismo lugar , en fin. A él lo acusaron por el asesinato, pero al poco tiempo lo dejaron libre, yo vi cuando se lo llevaron, no dejaba de llorar, no hacia más que repetir su nombre una y otra vez “Nancy, Nancy”.
murió a los pocos días, lo publicaron en todos los periódicos.
- ¿Y luego? Preguntó el joven mientras se ponía cada vez mas pálido.
- Y luego nada, que los ruidos iniciaron la misma noche que él murió.
Ambos hombres guardaron silencio por un momento pero siguieron caminando intentando con todas sus fuerzas no voltear hacia atrás para no llevarse una ultima visión de la habitación numero 100 con todos los secretos que habitaban dentro de ella e intentando ignorar los extraños ruidos y lamentos que de ella provenían.

-¿Sid? ¿Sid estás aquí?¿Demonios por qué no contestas Sid? Tengo miedo...

La ùltima noche del rey lagarto

Un pequeño cuento inspirado en los últimos días de Jim Morrison espero que lo disfruten.



LA ULTIMA NOCHE DEL REY LAGARTO







Tarde o temprano todo héroe encuentra su propia tragedia, tarde o temprano todos los elegidos para el gran banquete encuentran su turno ante el holocausto.
-Nada

Morrison observaba la escena desde su posición acostumbrada, la cabeza ladeada ligeramente, los ojos entrecerrados, la cabellera revuelta y ensortijada cayendo salvajemente sobre su rostro mezclándose con la espesa barba que se había dejado crecer intentando inútilmente escapar del estatus de símbolo sexual que había ayudado a construir a su alrededor.
Como era usual Morrison había estado bebiendo toda la noche (al igual que las últimas dos noches) alternando una botella de tequila, un poco de ron y algunas cervezas con generosas cantidades de cocaína y LSD provocando por momentos que las luces a su alrededor se difuminaran de tal manera que sentía que en vez de estar bebiendo dentro de un bar de moda en parís lo hacía dentro de una pintura impresionista saturada de imperfecciones y detalles, en otras ocasiones le parecía haber viajado en el tiempo hasta el interior de una antigua casa de opio, Morrison sonrió al recordarlo y dejó escapar una sonora carcajada provocando que la dulce joven francesa que intentaba captar su atención leyendo en voz alta uno de sus poemas guardara silencio y lo observara un tanto herida, Morrison clavó sus penetrantes ojos en los de ella y volvió a reír gentilmente dándole a entender que ella no había sido la causa de su burla, la chica sonrió también y ambos brindaron entrechocando sus copas.

Algunas personas le lanzaban miradas discretas y murmuraban repitiendo algo sobre las puertas, otros intentaban acercarse a el disimuladamente para echar un mejor vistazo a la leyenda del rock que había escandalizado América mostrando sus genitales en público y pregonando su deseo por fornicar con su madre y asesinar a su padre, Morrison se puso de pie y sacó un pequeño libro forrado en imitación de piel de serpiente, escribió algunas palabras en la contraportada y lo entregó a la chica antes de darle un beso en los labios y darse la media vuelta para salir del bar arrastrando los pies.

Mientras se enfrentaba al frío de la noche parisina contempló por un momento la idea de llevarse a la chica consigo para explorar el lado oscuro de la ciudad de las luces pero rápidamente apartó la idea de su mente, esta noche no habría más bares de whisky ni niñas pequeñas...

Después de algunas horas apareció en el departamento que había tomado como santuario y refugio cargando una bolsa llena de botellas y una rosa negra de papel que le había obsequiado un joven hippie afuera de la licorería, depositó todo en una mesa y preguntó en voz alta por su amada, pero su compañera cósmica no contestaba, la encontró desnuda en su dormitorio durmiendo profundamente sobre un montón de polvo blanco, en la pequeña cómoda junto a la cama encontró algunas jeringas. Morrison entrecerró los ojos y se permitió guardar la imagen en sus recuerdos, frente a él yacía el amor de su vida, la mujer que había elegido como pareja en su largo descenso hacia el infierno, la mujer que lo había cuidado a lo largo de esta extraña aventura en la mina de oro, mientras su mirada recorría el cuerpo desnudo de su musa comenzó a recordar a todas las demás mujeres que se habían entregado a él, bellas criaturas de todas las razas imaginables que habían contribuido a su leyenda ofrendándole su amor, su deseo, su pecado, Dionisos eléctrico cabalgando a Eros para escapar de Tanatos, pero a pesar de todas las ofrendas y las maravillas, a pesar de la tormenta y el fío Morrison como un moderno Odiseo siempre encontraba el camino de regreso hacia su verdadero amor.
Morrison puso algo de música y comenzó a beber una vez más, todos los discos de los Doors desfilaron esa noche por su mente, todas las canciones que algún día serían su legado, las canciones que serían recordadas más allá de los límites de su propia existencia, trago tras trago, botella tras botella la música fue apoderándose de su alma como una amigable sombra que lo envolvía gentilmente apartándolo del dolor, si, como una amiga, su más vieja amiga, su única amiga...
La media noche se mostraba más profunda que nunca cuando Morrison comenzó a desnudarse, Pamela nunca despertó de su sueño, quizás era mejor así, ya tendrían oportunidad de renovar sus promesas frente al estanque sagrado, se colocó frente al espejo y comenzó a rasurarse lentamente liberándose de su barba de ermitaño, despojándose de su mascara de chaman y de los años que había ido coleccionando hasta quedar completamente limpio, el rostro del joven león le devolvió la mirada desde el espejo, el hombre payaso que no podía evitar destruirlo todo, el dios rebelde que podía desdoblarse hasta perder su forma y luego rehacerse a su imagen y semejanza.
Caminó hacia la bañera y desde su interior dejó que el agua caliente la llenara lentamente liberándolo de todas sus mascaras restantes...

Cuando Pamela por fin despertó encontró el cuerpo desnudo de Jim son riéndole al universo desde su tumba de agua, intentó despertarlo desesperadamente pero todo fue inútil, el favorito de los dioses por fin había recibido la invitación para reunirse con ellos, el rey lagarto había cambiado de piel por última vez.

Una nueva pesadilla en la calle Elm

One, two, Freddy’s coming for you. / Three, four, better lock your door. / Five, six, grab your crucifix. / Seven, eight, better stay awake. / Nine, ten, never sleep again.
– Children


Últimamente he estado haciendo varias cosas, lo cual ha limitado mi participación en el Blog, pero he decidió aplicarme y seguir publicando aunque sea un post a la semana. Como quiero que el Blog sea un espacio divertido he decidió hacer una reseña de la nueva película sobre Fredyy Krueger uno de los asesinos mas famosos de la historia del cine y una de las figuras iconicas del mundo del horror.

El pasado viernes, me despertó con una gran resaca gracias a una llamada de Mario, inmediatamente me levante salí echando leches de la casa para recoger a una amiga y dirigirnos a un cinema por Acoxpa, el plan había surgido desde unos dias antes "Vamos a la nueva de Fredyy” dijo Estib y todos estuvimos de acuerdo, como muchos chicos que crecimos en los ochentas Krueger representaba para nosotros al monstruo bajo de la cama (junto con Pennywise el payaso devorador de niños en It de Stephen King de quien escribiré en otra ocasión) por lo tanto no podíamos perdernos la oportunidad de verlo de nuevo en pantalla era deliciosa, así que asistimos a la primera función para disfrutar de algunos litros de sangre falsa y los gritos de adolescentes aterrorizadas, supongo que todos teníamos diferentes expectativas sobre el filme , en general a mi no me gustan los remakes, salvo muy contadas excepciones como Batman inicia las nuevas versiones de filmes clásico siempre me decepcionanan , pongo como ejemplo Furia de Titanes , afortunadamente esta vez la peli superò mis expectativas.

El valor de la saga original es innegable. No solo por su impacto en la cultura popular sino como uno de los filmes de horror mas interesantes de su época que refresco el genero y salvo a New Line Cinema de la quiebra, sin embargo y salvo la mejor opinión de muchos de ustedes la saga tuvo momentos bastante bajos y dejo de ser lo suficientemente atractiva para las nuevas generaciones como para continuarla, por eso la idea de reiniciarla se me hizo bastante acertada, ya que el remake cumple con el objetivo de revitalizar al personaje que por primera ocasión no es interpretado por Robert Englund (Vean zombie strippers) sino por Jackey Earle Haley (Rorscharch en Watchmen) quien hace un gran trabajo con una caracterizacion impecable, para la cual, los genios de maquillaje se inspiraron en victimas reales de quemaduras otorgandole un rostro aun mas grotesco que el original, otro de los cambios importantes es mas profundo, ya que en la saga original Freddy es “un asesino serial de niños”, en esta nueva versión es un pedo filo que ha abusado sexualmente a un grupo de niños dotándolo de un perfil aun mas siniestro y perverso, si bien, siempre pensé que el tema del abuso sexual era aludido en las primeras películas nunca había sido tratado abiertamente tocando uno d ellos mayores miedos de nuestra sociedad, el miedo a que nuestros, hijos, hermanos o seres queridos estén expuestos a los apetitos voraces de algún pervertido.

El nuevo filme esta lleno de guiños de ojo y tributos al filme original, sin colgarse de ellos para funcionar, otro de los puntos a favor fue la elección de Rooney Mara como protagonista femenina y victima favorita de Freddy, la dirección de la película me pareció bastante buena, con una gran carga de suspenso y tensión, reflejando la angustia de los personajes al ser atacados por una fuerza desconocida y tener que mantenerse despiertos para sobrevivir aun a costa de su bienestar físico, la música también es bastante buena, de hecho muero por conseguir el soundtrack para usarlo en alguna crónica.

El Under ediciones presenta la nueva antològia de Poesìa Gòtica, que reune a diferenes escritores tanto nuevos talentos como plumas ya reconocidas dentro de la escena como Carlos Camaleòn, Aydee Bravo, y Agathokles entre otros . A continuacion una pequeña muestra de los poemas que se incluyen en la antologìa .



M

Ella solo vino a recordarte tu soledad,
te despertó con sus caricias y luego se fue,.
Vino a grabar su voz en tu silencio,
a ponerle un rostro a tu tristeza,
y recordarte que aun no puedes descansar,
que aun te queda mucho por llorar,
y aun mas por andar.

Y te preguntas si hay algún lugar,
dentro de ella donde puedas vivir,
un lugar al que puedas llamar hogar,
tienes miedo de desaparecer.
Pero no puedes dejar de caer.

No quieres morir en su mundo,
pero estas cansado de luchar,
cansado de pelear, cansado de gritar,
no sabes cuanto tiempo mas puedes resistir,
y lentamente dejas de existir.

Mario del Río y Nada en “Sujetos a aprobación”

Aquí hay un link para bajar el Podcast de la entrevista que dimos para el programa “Sujetos a aprobación” , Fue una velada muy divertida por cierto, mucha cerveza, música y una gran charla sin censura, en la que hablamos un poco de todo, las bandas de rock, opiniones pòliticas y religiosas, libros, cine, mujeres y obviamente la escena oscura y sus protagonistas. Ademas de tocar en vivo algunas de nuestras canciones.

http://poderato.com/sujetosap/sujetos-a-aprobaci-n/especial-tribus-urbanas-2-darks

Este es un post pequeño y en contra de las corridas de toros, creo que la imagen habla por si misma.

LOVE SONG FOR A DEAD GIRL

Lovesong es uno d e los primeros cuentos que escribí allá por el año de 1999 o 2000 y fue leído en diversos eventos y lugares de la escena dark como el Dada X, El Jardín de la Luna y El Circo Volador como parte de las presentaciones de Oblivion Réquiem, es un cuentito triste y crudo pero es un claro ejemplo de mi búsqueda por un estilo propio, es tambien una protesta contra la violencia intrafamiliar. Años después (alrededor del 2004) escribí “Lovesong for a dead girl” para Oblivion Réquiem aunque la temática es parecida fueron inspirados por eventos distintos, la canción es mucho mas personal y es la columna vertebral de la novela que estoy escribiendo espero que disfruten ambas aportaciones al Blog y que comenten algo.




LOVESONG CUENTO

“However far away I will always love you
However long I stay I will always love you
Whatever words I say I will always love you
I will always love you”…
Robert Smith (The Cure)

A lo lejos puedo ver la ciudad iluminada con sus cientos de luces brillando en solitario, quisiera estar lejos de aquí, en cualquier otro lugar menos aquí…
Y es que en esta misma azotea hicimos el amor por primera vez encontrándonos ingenuamente para confabular milagros, donde pasábamos las tardes que luego se convertían en noches siguiendo el paso de los eones fumando cigarrillos baratos bajo la luz de la luna dibujando notas musicales con humo de colores, charlando del quizás y el tal vez, besándonos en silencio…
A veces te susurraba poemas al oído, muy dulcemente para arrullar tus miedos, antes de sacar una botella de tequila que hurtábamos de nuestros padres y consumirla después de un buen churro para sumergirnos en el eterno sopor de los inocentes.
Noches enteras pasé contemplando tu rostro y acariciando tu cabello en la obscuridad, aprendiendo a reconocer sus bordes y texturas, aferrándome a tu cintura como única ancla al mundo… y es que tú lo eras todo para mí… sin ti no soy más que un jonqui ladrón que se esconde de la policía y de sus propios recuerdos, la foto en blanco y negro de un alma perdida.
Tú eras diferente a las demás, sabías escucharme y decir las cosas más bellas para que me sintiera bien: Incluso cuando el ebrio de tu padre te golpeaba hasta amoratarte la cara me parecías tan hermosa…

Y entonces nos abrazábamos y llorábamos juntos hasta el amanecer: no eras superficial ni una puta como la mayoría del barrio… no, tú eras diferente eras una quimera recortada en bordes suaves de plata, de mirada que evocaba el amanecer del tiempo, sacerdotisa de un sexo desconocido y sublime por eso me enamoré de ti y pude abrirme lo suficiente como para contarte lo del abuso, lo de la violación, fuiste la primera y la ultima en escuchar sobre mi infierno personal, fuiste la única que no huyó de mí al ver mi lado obscuro.
Es cierto eras una drogadicta al igual que yo pero… ¿y qué? Hay gente mucho peor que tú y yo y no sufre ni la mitad de lo que nosotros lo hicimos, es más, nosotros sólo éramos un par de chicos que se divertían recorriendo la ciudad robando carteras y dulces, arrancando rosas de los jardines y hurtando amor a esta enorme ciudad, ya que lo único que teníamos eran sueños y esperanzas. Yo, de ser algún día un gran cantante de rock al igual que mi padre que no conocí: y Tú, ser una actriz famosa como tu madre antes de morir.
Esa noche nos quedamos de ver entre los tinacos como siempre, en la azotea de tu edificio, donde tenías una sorpresa para mí…

Al llegar a tu edificio después de atravesar la plaza de las tres culturas, tan sólo vi las patrullas y entonces lo supe: Tu padre te había matado a golpes por “no ser una buena hija”.
Estrello tu cara contra las paredes de tu departamento tantas veces, que del rostro que amé y besé sólo quedó una masa amorfa. A empujones logré entrar a tu cuarto después de que los vecinos y mirones me identificaron como el novio de la víctima. Me di cuenta de que aun tenía en la mano derecha el ramo de rosas que te llevaba y las espinas se encajaban en mis manos mientras las lágrimas corrían por mi rostro.
-“estaba en su bolsillo”- me dijo el hombre azul. Aunque la carta fue requerida más tarde como evidencia, recuerdo perfectamente lo que decía: “Mi amado Angel, la sorpresa que te había prometido en realidad llegará en unos seis meses, ya que estoy embarazada: por fin, en un mes, cumpliré 18 años y podremos huir de este infierno juntos. Mi hermana nos ofreció vivir con ella allá en Tlalpan… recuerdas la fiesta en casa de Nada ¿no? En fin, te lo he escrito porque no creo tener corazón antes de abrazarte y colmarte de besos arruinando la sorpresa… besos Soledad.”
P.D. por fin nuestros sueños se harán realidad.

Ahora, en el borde de la azotea donde todo comenzó miro al cielo y me pregunto ¿Cómo puedes entregarme un ángel caído para que vele por mí y luego destruirlo ante mis ojos? Me lanzaré al vacío en tu búsqueda Soledad… mi amada Soledad, ya que te prometí alguna vez que nada nos separaría; ni el mundo ni tu padre, ni la muerte misma… Por eso lloro en silencio, no sólo por ti, sino por la vida que nadie conoció… la de nuestro hijo que no tuvo oportunidad de hacer y al que nadie llora, porque nadie sabe de su breve existencia. No huyo, parto en tu búsqueda. Primero el miedo y el vértigo, luego…
La nada…

EPILOGO :

Cuándo pienso en ti, en nosotros ¿ Qué nos pasó? Drogas, violencia, perversión, odio, eso pasó, eso pasó...
Pudimos ser tan buenos, pudimos ser tan hermosos, pero somos ceniza de las calles, restos de un cadáver exquisito, una vez más en este sitio desconocido y blanco puedo escuchar tu respiración bajo mi pecho, duermes sueñas con una libertad que tal vez nunca existió ¿ahora que somos?. Solo te tengo a ti y es gracioso ya que eres igual a mí, somos animales nocturnos y solitarios ¡Dios ¡ te quiero tanto eres mi familia, mi futuro y mi pasado, corazón en llamas, en sueños te vi venir y tomar mi mano como un ángel caído. Las drogas son pasajeras orgasmo suspendido, violeta, tu, tú eres eterna, siempre pienso en ti aunque no piense en ti, estás en todos lados, ¿ escuchas?, es nuestra canción …
¿Pero por que no me contestas? ¿ Sigues dormida después de tanto tiempo? Está bien duerme, duerme y llena tu cabeza con sueños que me contarás al amanecer cuando sea mi turno de hundirme en la niebla, cuéntame de tus ángeles y palacios, duerme que yo cuidaré tu sueño de las pesadillas, mientras yo esté aquí ya nada volverá a dañarte, ni a ti ni al tesoro que llevas adentro, nadie volverá a tocarnos por que ahora somos eternos por que tú sueñas conmigo y besas las sombras, por que yo sueño contigo dormida en mis brazos durante esta noche tan larga, tan larga que a veces creo que ya no amanecerá jamás, creo que tú nunca despertarás de tu sueño, y lloro en silencio ante tanta belleza, solo somos eso, sueños que alguien perdió en la calle.






Love Song (For A Dead Girl)
Letra: Adrián Gallardo
Música: Mario Del Río

The shadow of your voice haunts me every night,
The whisper of your lips touch me every night,
Your memory floats in the sky
As the wind blows your cry.

When I’m alone I hear your voice singing from the grave,
When I’m alone I feel your skin freezing all my heart,
And I hold the taste of your little bitter end.

The promise said forever and ever in the death
My love for you will guide me trough the mist of pain.
The promise said forever and ever as a ghost
My love for you will guide you trough the oblivion and the rain.

As long as I remember the love song of your name,
As long as I remember the hollow of your eyes
The death will be an illusion...
A phantom of despair.


The promise said forever and ever in the death
My love for you will guide me trough the mist of pain.
The promise said forever and ever as a ghost
My love for you will guide you trough the oblivion and the rain.

Sobre las lecturas en un cine porno

Si bien un Cine XXX no es el tipo de lugar donde uno espera escuchar una lectura, el Cine Nacional ubicado muy cerca de metro Pino Suarez ha abierto sus puertas a un grupo de escritores y artistas permitiendoles exponer su obra y sus ideas ante un publico diferente y variado.
Así se originan las llamadas “Lecturas para viejos puercos” y a continuación les extiendo una narración de mis experiencias dentro de este proyecto:

A pesar de que como todos ustedes había escuchado un sin fin de historias sórdidas acerca de los Cines Porno, nunca había entrad a ninguno, no sabia que esperar, en las historias que había escuchado se hablaba de orgías y violaciones ademas toda clase de actos extremos e ilegales protegidos bajo el anonimato de la oscuridad, la gran mayoría de estas historias resultaron ser falsas ( como casi todas las leyendas urbanas), es cierto que hay sexo entre las butacas y los baños, que la totalidad del publico son hombres gays de diferentes estratos sociales y económicos, pero sus relaciones y encuentros se alejan mucho de las narraciones morbosas y sensacionalistas que había escuchado, el Cine Nacional es un lugar limpio y seguro, nadie se mete con nadie y todos ejercen su derecho a la sexualidad sin transgredir ni violentar a los demás El publico se muestra respetuoso frente a los narradores y muchos se quedan a escuchar desde que el primer autor se sube hasta que se baja el ultimo y en algunas ocasiones le han invitado cervezas a alguno de mis compañeros, como es de esperar otros asistentes están mas interesados en apagar sus fuegos internos en las partes mas alejadas de las butacas o en recibir alguna mamada amistosa y no muestran la mas mínima curiosidad por lo que sucede en el escenario lo cual de ninguna manera tomamos como falta de respeto, al contrario agradecemos que nos permitan intervenir en su cotidianidad, sabemos que nosotros somos meros invitados en este mundo de oscuridad abisal donde seres anónimos se encuentran y entrelazan para gozar de sus cuerpos.
Las lecturas se llevan a cabo en un escenario frente a la pantalla del cine, los autores nos turnamos para leer con el público al frente e imágenes gigantescas de vaginas, penes, senos y nalgas a nuestras espaldas (es interesante que a pesar de que el cien por ciento de los asistentes es gay nunca he visto que se proyecten películas homoeroticas, siempre es sexo heterosexual), en el escenario el ambiente es mas bien festivo, los autores bebemos algunas pintas entre risas y platica a mena cuando no estamos concentrados escuchándonos entre nosotros. Entre los escritores con los que me ha tocado alternar se encuentran Juan Hacecas, Juan Beat, Carlos Camaleón y La chica Tóxica (bendita entre los cabrones) y los he escuchado leer diferentes poemas y cuentos provenientes de diversas recopilaciones cada quien con su estilo particular ya que todos somos muy diferentes entre nosotros tanto en temas como estilo. Solo me queda invitarlos a ser parte de esta aventura Porno/literaria y acompañarnos los Miércoles en las tardes (como a las cuatro y media ), como les dije aunque entre el publico en general no hay mujeres, si se les permite la entrada y en ningún momento ha habido una falta de respeto ni ningún maltrato hacia ninguna de nuestras acompañantes ya que muchas chicas y amigas de la banda ya se han aventurado a seguirnos en nuestras andanzas y han salido satisfechas de lo que han logrado apreciar (no piensen mal)

TIME TO SAY GOODBYE Sobre escribir letras de canciones:

Cuando Mario me presenta a alguna persona después de un concierto o durante un evento en el que participan sus bandas generalmente me señala y dice “El es Adrián, el escribe las letras”, después de eso yo sonrío y extiendo mi mano, después de eso la mayoría se alejan de mi e inician una conversación con los demás miembros de la banda, algunos me felicitan y conversan un rato conmigo, después de eso usualmente vienen estas preguntas: ¿Tocas algún instrumento? ¿Tú también cantas o compones la melodía de la voz? Y ¿En que pensabas cuando escribiste tal canción? ¿Se la escribiste a alguien? En general mi respuesta varia dependiendo de mi sentido del humor pero la mayoría de las veces contesto que no, que no se tocar ningún instrumento y que mis habilidades musicales son comparables con la destreza que tienen los gatos para pintar cuadros impresionistas, que alguna vez intente cantar y que los resultados fueron desastrosos (excepto cuando canto covers en “los abortos de tu jefa” una banda de punk) y que si, que cuando escribo una canción casi siempre estoy pensando en alguien.
Este tipo de conversaciones son las que me convencieron de tomarle la palabra a Mario cuando me pidió que escribiera un poco sobre las canciones que hemos creado para celebrar el lanzamiento de los discos de Oblivion Réquiem y R.I.P Rapunzel, esta es una oportunidad de compartir a todos aquellos a quienes les interese el proceso de escribir la letra de una canción, antes de empezar, quiero aclarar que esta es solo una manera de hacerlo y que hay muchas, tantas como compositores y escritores hay y que de hecho cada canción ha nacido de una manera diferente y única.

La mayoría de las canciones inician como poemas o ideas que escribo en una hoja de papel, mi cuarto esta lleno de ellos y muchos terminan perdidos para siempre en ese siniestro lugar o son destruidos, sin embargo algunos logran pasar esta etapa el tiempo suficiente como para llegar a manos de Mario y es entonces cuando las cosas comienzan a ponerse divertidas, ese es el caso de “Time to say Goodbye” la canción sobre la que quiero iniciar estas entradas sobre las letras, que serán bastante espaciadas por cierto ya que me interesa escribir sobre otros temas también.

Time to say goodbye es una canción de Oblivion Réquiem, es una canción sobre decir adiós, sobre darse cuenta de que el amor termino y que ya no hay nada mas que decir, es una canción dolorosa y profunda y no me da pena admitir que he llorado con ella en mas de una ocasión, es mas, me cuesta trabajo escucharla sin sentir como las emociones se remueven en mi interior y como todas esas cosas que no dije a tiempo se agolpan en mi garganta, no es de sorprender que sea una de mis canciones favoritas. Tengo la vaga impresión de que escribí esta canción de corrido sobre una servilleta en casa de Mario hace algunos años, yo estaba muy ebrio y no había dormido, había pasado la noche bebiendo y torturándome con recuerdos de una mujer a quien ame muchísimo pero que resulto no ser para mi, las heridas estaban recién abiertas y no podía apaciguarlas bebiendo así que tome una pluma y comencé a escribir, intentando con cada palabra liberar un poco de ese dolor profundo, no tengo que decirles lo difícil que es esto y lo poco que sirven los consejos de los amigos cuando uno esta iniciando el duelo de un amor perdido me gustaría decirles que escribir es la solución y que la tinta tiene la cualidad mágica de ser el antídoto contra las lagrimas, no es así, escribir no cura pero ayuda un poco.
En varias ocasiones he escuchado los comentarios de las personas sobre esta canción, se que les gusta, le han hecho un tributo en youtube y supe que incluso la cantaron en una audición, a mi mismo me sorprende escucharla y darme cuenta de lo mucho que ha crecido desde que era solo un poema escrito en una servilleta por un borracho que tenia miedo de dormir, me sorprende la magia que tiene la música para transformar las cosas y me maravillo del don que tienen los músicos para lograr este milagro en especial Mario que me ha honrado al permitirle acompañarlo en este proceso en tantas ocasiones, después la canción creciocreció aun mas cuando Esthibaliz se unió a ella transformandola en un dueto y otorgándole una profundidad que nunca imagine con su sensibilidad.
El nombre de la mujer que la inspiro ya no importa, ha quedado atrás, de hecho en estos momentos me recuerda a otra persona pero eso tampoco es importante, lo importante son las personas que no conozco que han sido tocadas por estas palabras, que las han hecho suyas y que al cantarlas cuentan su propia historia y lloran sus propias lagrimas.

A continuación una traducción de la letra y el video que algún fan de Oblivion tuvo la amabilidad de realizar, la canción original se encuentra en el disco de Oblivion Réquiem “Never in this life” que esta a al venta en Mix up y la versión de dueto esta en el Acoplado de Carpe Noctem:

Tiempo de decir adiós

Cuando no tengo razón en ser alguien que no puedo ser,
y comienzo a creer en todas las mentiras que dije gratuitamente,
esperando un amanecer que ya no vendrá,
Mirando un cielo vació de estrellas.

Y entonces creo que las cosas que teníamos en común son solo secretos e ilusiones,
Es tiempo de decir adiós, tiempo de dar un paseo por la encrucijada que divide la noche.

Sin mirar atrás, sin segundos pensamientos,
el destino no da segundas oportunidades,
Recuerdame como un ave rota,
Como un extraño en tu jardín de las delicias,
Recuerdame como una promesa final,
como un acechador mirando tu vida.

Y entonces creo que las cosas que teníamos en común son solo secretos e ilusiones,
Es tiempo de decir adiós, tiempo de dar un paseo por la encrucijada que divide la noche.

Arañas en la playa (A modo de Bienvenida)

Como muchos de ustedes saben soy fan de Neil Gaiman, el autor del cómic que cambio la forma de escribir y apreciar los cómics “the Sandman” para la editorial Vértigo de DC cómics así que no es extraño que haya elegido uno de sus libros para acompañarme en un fin de semana en la playa y tampoco que haya elegido hablar un poco de ese libro en mi primer post para este blog. Mi nombre es Adriàn Gallardo pero muchos me conocen como “Nada” y soy un tejedor de historias, he tenido la dicha de publicar artículos y cuentos en algunas revistas como “Legión”, “Comikaze” y “Generación” por mencionar algunas, tengo un libro llamado “Nunca Nada” (del cual escribiré en algún otro post) y he participado en algunas recopilaciones como “Tributo a Bukowski a 15 años de su muerte” también he escrito algunas canciones para bandas de rock subterráneas como Valeria, Rip Rapunzel y Oblivion Réquiem (una de ellas sera mi siguiente post) en fin, también doy clases de arte y teatro pero en fin, ya habrá tiempo para escribir sobre esas cosas después, En estos momentos quiero hablarles del fin de semana que compartí con mis amigos y con mi autor favorito en Tecolutla Veracruz, fue un fin de semana de los mas agradable en compañía de mi mejor amigo Mario del Rió que ha tocado en casi todas las bandas importantes de la escena siniestra mexicana, su novia Esthibaliz que es vocal de Erzebeth y su hermana Gina que alguna vez fue vocal de una banda de punk cuyo nombre siempre se me escapa.
Partimos desde el jueves en la madrugada y pasamos los siguientes tres días echados en la playa, nadando en el mar, visitando los manglares y en general descansando del DF, mientras estábamos en la playa decidí ponerme a leer un poco, quizás a algunos les parezca extraño estar en la playa y ponerse a leer pero cada quien tiene sus maneras de pasarla bien, para mi estar echado bajo el sol, con un vaso de ron en la mano y un cigarrillo en los labios mientras leo una buen libro y escucho el rugido del mar es algo bastante cercano al paraíso, ademas una playa es el escenario perfecto para leer “Anansi Boys” que es una excelente novela (definida por su autor como un “thriller-mágico-cómico- fantasmal-familiar épico” ) protagonizada por un joven ingles llamado Charles Nancy a quien todos apodan “ el gordo Charly” y que pasa la mayor parte de su tiempo sintiéndose avergonzado de todo, en especial de su padre que al parecer encuentra gran placer en ponerlo en ridículo, a lo largo de la novela “el gordo Charly” (que de hecho no es gordo) se enfrentara a situaciones extrañas que lo llevaran a cambiar su forma de pensar y de percibir la realidad, no voy a adelantarles nada de la trama ya que yo mismo odio que me echen a perder los libros y películas pero es una historia sobre la familia, dioses, rencores antiguos, arañas y embusteros. “Anansi Boys” se desarrollaaa en el mismo universo que “American Gods” y comparte el mismo concepto sobre dioses caminando por al tierra interviniendo de vez en cuando en el destino de los mortales, recomiendo ambas novelas ampliamente al igual que el resto de la obra de Gaiman, estas dos novelas pueden ser un buen punto de inicio para aquellos que nconocenenen los universos y personajes de Gaiman y ambas tienen la gran virtud de ser autoconclusivas y autosuficientes no se necesita haleídoeido nada mas de este autor para adentrarse y disfrutar en sus tramas y personajes, si pueléanlasnlas en su idioma original ya que el autor juega con el lenguaje de maneras asombrosas y divertidándoledole a ciertas situaciones y diálogos que podrían perderse en la traducción.
Termine “Anansi Boys” echado junto al mar, fumando un camel y saboreando un vaso de ron, lo guarde en una bolsa de plástico y eche a caminar mojándome los pies con el oleaje, sintiendo el viento en mi rostro y pensando en dioses traviesos y en arañas embusteras, fue un fin de semana, por eso lo eleji para abrir este blog que sin duda se tornara siniestro en algunas ocasiones, pero les doy la bienvenida con esta postal, mas adelante nos adentraremos en la profundidad de la noche mexicana.
“largos días y placenteras noches”

INTERVENCIONES POETICAS

Una idea ha estado rondando mi mente desde hace tiempo, una idea concebida por diferentes motivos pero principalmente por amor, algunos de ustedes ya han escuchado un poco sobre esta idea para la gran mayoría esta sera la primera vez.
No es una idea nueva ha habido muchos de precedentes conocidos o no, en México el mas representativo es la obra de “Acción poética” en Monterrey en la que un colectivo de un solo hombre ha tomado como tarea escribir en bardas y espacios urbanos poemas y frases buscando crear un impacto en el paisaje urbano y sobretodo alejar un poco a los habitantes de esta ciudad de la monotonía, acercándolos un poco a la creatividad, la imaginación y sobretodo sus propios sentimientos. Pues bien mi propuesta es comenzar una iniciativa semejante en nuestra ciudad e ir un paso mas adelante, escribir y distribuir de manera anónima algunas frases y poemas cortos de no mas de 4 renglones (también tomar frases y poemas de autores conocidos) las frases deben de ser fuertes y contundentes, con un mensaje a favor del amor, la belleza , la libertad, la rebeldía etc. Frases y reflexiones destinadas a hacer pensar o sentir para arrancar a la gente de lo cotidiano, estas frases serán impresas, fotocopiadas, escritas a mano, o en estampas y serán colocadas al azar en diversos puntos de la ciudad, entre libros de física de las bibliotecas, en baños, debajo de las puertas, en las mesas de restaurantes, pegadas en teléfonos públicos, colocadas discretamente en mochilas, bolsas, chamarras etc, en el suelo, serán gritadas en los autobuses, susurradas al oído desprevenido, enviadas por mensajes a remitentes desconocidos y cualquier otro medio que se nos pueda ocurrir. Todo de manera anónima y gratuita sin buscar ninguna clase de remuneración o agradecimiento, espero que esta idea les interese y que pronto se haga notar en la ciudad, algunos mensajes ya han sido enviados, los primeros de muchos.
Se que todos ustedes tienen muchas cosas en que pensar y muchas ocupaciones sin embargo me atrevo a pedirles cinco minutos ya no al día, a la semana para escribir a mano un poema o frase que les provoque algo y que lo dejen en algún lugar donde alguien mas que pueda encontrarlo, dejemos de enfocar nuestros pensamientos en los que conocemos y demonos la oportunidad de compartirlos con los que nos son ignotos. Si bien esta acción no esta dirigida a cambiar el mundo, esta dirigido a cambiar las reglas con las que interactuamos con el mismo, tomemos en nuestras manos el milagro de sorprender y ser sorprendidos.


PD:
“Que el miedo a la locura no me haga bajar la bandera de la imaginación”.